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，黑色的烟柱从废墟中升起，像一根根指向天空的手指。 秦苍站在营帐前，黑色战甲上全是血，分不清是谁的。 他的刀插在地上，双手撑在刀柄上，低着头，沉默了很久。 营帐里站着十几个将领，没有人说话。 地上铺着的地图被踩烂了，边角上沾着干涸的血迹。烛火在风中摇晃，把每个人的影子拉得很长。 秦苍抬起头，目光扫过每一个人。 他的眼睛是红的，不是哭，是怒。 “一百多艘战舟，毁了四十多艘。通玄境死了近五百人，炼神境死了三十多个。国子监又死了两个。” 他的声音不大，但每一个字都像刀割。 没有人敢接话。 秦苍一脚踹翻了面前的桌案。 地图、令牌、茶杯、烛台，全飞了...